Y eso que es temporada de lluvias y solo tiene algas en el corazón. Y muchos bailes por llorar. De cualquier modo, ni la más lumbre prosa podrá conquistarla. Porque ella es, cómo decirlo, ella no es de este mundo, sino de más allacito, por donde uno se va perder o a fumar marihuana lejos de todos. Y yo nunca he ido. Pero invitaciones me faltan. Y una prosa extenuada. Y ella allá. Con él. Y yo aquí, haciendo poros y haciéndome más feo.